La vida es novela/hay que escribir mucho

Sábado: leí mis poemas tan llenos de mediocridad y llagas sangrientas en frente de un público con sed de sentirse alternativos. No importa. Lo hice. Salió bien. Me gustó.

Mi psicóloga, que dejé. estaría contenta. Lástima que estoy escribiendo cada día más en parte por esa ausencia, que resulta productiva.

I

Susurro siempre
cuando la ausencia cruel
sonriendo
ilumina el beso invisible.

Lejana sinfonía inunda
el absurdo infinito
quiero volver apenas un instante.

Carcajadas tiemblan
reclaman esperanza
resistiendo la locura voraz
que enciende tu pulso.

Whatever Lola wants...

Convengamos que, al menos, mi angustia es encantadora.

Ya nadie verá tus penas, ni romperá tus ilusiones.

Angustia ajena. Ver que ya he estado ahí. Quizás eso es envejecer. Ver la novedad del otro, su sorpresa y confusión, y sentir que eso que lo intriga y lo desarma y lo deja desamparado, tiene respuestas simples y nada misteriosas, tiene salidas claras y quizás amargas.

Esta es la verdad...

y cuando los peces vuelvan al mar...