Fill in the blanks

Mis tetas no dan para más. Soy una reserva federal de hormonas que se resisten a ser procesadas, a dejarme en paz. Me duele hasta caminar. Volví a soñar con mi ex. Me lo cruzaba y le decía, riéndome, que siempre supe que no sabía la fecha de mi cumpleaños con exactitud, y que su mensajito me lo había confirmado. También soñé que me peleaba con una de mis hermanas, y ella me insultaba, diciéndome "yo, al menos, lavo mis bombachas." También aparecía este sujeto que por momentos dudo. Quizás podría gustarme, quizás me gusta. Hace mucho que alguien no me gusta. La cuestión es que hay demasiados peros. Demasiado poblada por las current lecturas de Butler e Irigaray como para siquiera fantasear con acercarme a un falo. Y no por un feminismo burdo que origine algún resentido recelo ante los masculinos. No. Lo que me horroriza es la idea de una pareja, de esa creación de a dos, de las inevitables pulsiones edípicas que no tengo resueltas, que quizás no se puedan resolver - o, al menos, no en esta cultura-; lo que me genera repulsión es saberme compelida a funcionar como La Madre, a convertir a los pobres derrotados por los que me siento atraída/identificada/seducida en mini-proyectos que me desvíen del fill in the blank que es mi vida.